“Naquele tempo – recordo como um homem sabe recordar entre as mãos em concha o lume mais precioso – éramos um. Para tocar a extremidade dos céus, éramos um, ardendo desejosamente pelo alcance das suas estrelas nos nossos corpos de morte esperançosa de desesperada. De bigornas em chama, que nos trouxe Caim, martelámos a matéria com as chispas da vontade.

Mas para tocar as estrelas dividimo-nos, e o seu fogo queimou a nossa imortalidade. Como um raio, Lúcifer caiu, expelido dos céus, de embate ao nosso cume, e pelos destroços luminescentes soubemos que havíamos realizado a travessia naquele momento.

Cada pedra da nossa cidade é uma tocha, e ninguém nos impedirá, de futuro, de realizarmos todos os nossos projectos. O que Deus dividiu, o amor unirá.”

Podem encontrar o livro AQUI

Em tempos senti um rapaz

que se isolou

num lugar escuro de um parque esquecido

o frio chegou e ele tomou a ardencia do vinho

depois da solidao a companhia das memorias

atormentou-o e confortou-o

entao as memorias ja exaustas da ausencia

voltaram para casa no seu esquecimento pueril

depois ficou o gelo

ficaram os ossos frios

sem historia ou recordação.

“Abismo Humano”,
um forum sobre Goticismo em Portugal e Cultura Gótica em Geral.

http://z13.invisionfree.com/AbismoHumano/

Bird :

Lady?

Lady :

Yes Bird?

Bird :

It’s cold

Lady :

I know

Lady :

Bird…

I cannot see a thing

Bird :

It’s all in your mind

Lady :

I’m worried

Bird :

No one will come to see us

Lady :

Maybe they come but we just don’t see them

What do you see?

Bird :

I see what’s outside

Lady :

And what exactly is outside?

Bird :

It’s grown-ups

Lady :

Well maybe if we scream they can hear us

Bird :

Yeah, maybe we should try to scream

Lady :

Ok, Bird

Lady & Bird :

Heeeelp, Heeeelp

Can you hear us now ?

Hello !

Help !

Hello it’s me

Hey

Can you see

Can you see me

I’m here

Nana come and take us

Hello

Are you there

Hello

Lady :

I don’t think they can hear us

Bird :

I can hear you lady

Bird :

Do you want to come with me lady

Lady :

Will you be nice to me Bird

Lady :

You’re always be nice to me because you’re my friend

Bird :

I try but sometimes I make mistakes

Lady :

Nana says we all make mistakes

Bird :

Maybe we should scream more

Lady :

Yes, Bird let’s scream more

Lady & Bird :

Help ! Help us ! Come on ! Help

Hello !

Help

Hello !

We’re lost

Lady :

I don’t think they cannot see us

Bird :

Nobody likes us

Lady :

But they all seem so big

Bird :

Maybe we should just jump

Lady :

What if we fall from the bridge and then nobody can catch us

Bird :

I don’t know let’s just see what happens

Lady :

Okay

Bird :

Come with me

Lady :

Shall we do it together

Bird :

Yeah

Lady & Bird :

1 2 3….Aaaaaaah

Bird :

Lady?

Lady :

Yes Bird

Bird :

It’s cold

Lady :

I know

Lady :

Bird…I cannot see a thing

Bird :

It’s all in your mind

Lady Bird

Meu grave passaro, se algum dia

nos olharem, paremos de respirar,

e é só se nos lembrarem

que a fantasmas passaremos

como eles, que mais não vemos.

Meu grave passaro, se dia algum

te tocarem, deixa tu de sentir

pois para bem nos manejarem

basta fazer existir.

Passaro, passaro meu, voa

vê tu o que o mundo povoa,

homens injectados,

de braços cansados,

com a esperança falsa,

de uma mais valsa.

Contemplai e vossos hinos cantai

na sombra da valsa da morte

a merda do mundo é varrida

eles chamam-lhe sorte

e toda a astucia é vencida.

Vem, abandona agora esse antro de sida

volta para mim, e acutilantes, fiquemos sem vida.

Não nos toquemos de noite, não nos saudemos no dia,

fitemos o branco, que não nos traia a apatia.

Sais da sombra homem sem rosto e interrompes tudo aquilo que eu gosto.

Luz do dia, gelo, desgosto, paralisas tudo quanto ouso.

Sonho, visão, lapis sem mão, cenarios de temas que pintam em vão.

Passereles de mulheres cujo sangue despe a pele, encostam-se a mim em corações de papel.

Rasga.

Rasgam-se ares e penetram-se esgares:

Que tudo o que eu sou, nada é sem mo dares.

“Maybe I should close my eyes for years
And wait for the strongest feeling
Out of all of the feelings
to raise
from
you.”

David Fonseca

O pardal sobrevoava céus demasiado negros, sem estrelas ou nuvens. Vénus fora apagada numa chuva de cinzas, e os homens ateavam fogos e regavam o solo cinza de sangue. A polícia procurava penetrar a penumbra, e juntavam-se à orgia violenta, sem qualquer distinção da restante anarquia. 

Naquele dia, porém, o pardal não conhecia ainda os mistérios do voo, e cantava, dentro da caixa, sempre um pouco:“Este mesmo Século a nossa cultura religiosa será exterminada. As pessoas sem nada a perder passarão ao poder. O pobre dominará o rico, porque os ricos nunca foram fortes para acabar com a pobreza, muito menos com o pobre.”E eu dei-lhe pão e vinho, que atirei para a sua caixa cúbica e multicolorida. A sua boca alegrou-se e encontrou o fôlego de cantar um pouco mais: 

“E vós ensinareis a arte de envenenar; 

De envenenar aqueles que são os grandes senhores de tudo; 

Sim, vós fareis que morram nos seus palácios; 

E vós devereis amarrar a alma do opressor (com poder); 

E quando encontrardes um camponês que é rico, 

Deverás ensinar à bruxa, vossa pupila, como 

Arruinar as suas colheitas com tempestade 

Com o relâmpago e o terrível trovão 

E com a chuva e com o vento… 

E quando um sacerdote vos injuriar 

Com as suas bênçãos 

Fazei-lhe o dobro do mal. 

E sereis livres de toda a escravatura, 

E sereis livres em tudo, 

E num sinal de que sois realmente livres, 

Estareis nus nos vossos ritos, tanto homem 

Como mulher: e isto durará 

Até ao último dos vossos opressores morrer.” 

Silencio. O céu era negro porque o meu pequeno pardal tinha fome e solidão, porque nós alimentávamo-nos de objectos mortos. A melodia subia pelo tecto e caía, qual terror informe. Quando tudo estava calado ele cantava mais alto, “A 16 de Dezembro, as tropas portuguesas cometem em wiriyamu (Tete), uma das piores chacinas desta guerra que travam contra a Frelimo. Uma aldeia inteira é exterminada. O massacre impressiona profundamente a comunidade internacional. 25 de Abril. Derrube da ditadura em Portugal. Estão criadas as condições para o reconhecimento da Independência de Moçambique.” E juntaram-se os pavores do tempo e dançaram com o vento. “A comunicação social perseguia os tiranos que, nos basteadores, conspiravam contra a democracia, o olhar dos portugueses era indiferente e repleto de escárnio” os homens, enfeitiçados, comiam os seios das mulheres e as mulheres as entranhas abertas masculinas “Nada melhor do que o que merecemos. Somos comida para os cães.” 

 *LeLand

“If only, if only,” the woodpecker sighs,
“The bark on this tree were as soft as the skies.”
While the wolf waits below, hungry and lonely,
Crying out to the moon, “If only, if only.”
“If only, if only.” The moon speaks no reply
Reflecting the sun and all that’s gone by.
Be strong, my weary wolf, turn around boldly.
Fly high, my baby bird, my angel, my only.

~Emily Dickinson  

Não fui eu, amor. Foi ele. Foi ele que está sempre na caixa. Foi ele, o homem na caixa.

Não fui eu, meu amor, mas ele, ele que me pôs uma bifurcação de boca, pegou nos meus dedos, e teceu os meus medos.

Foi ele, meu amor, vive ali, na minha negra bola de cristal, nem a doença nem o veneno, nem eu te fiz mal.

Foi ele, foi ele, aquele bode infernal, lavo o sangue das minhas mãos no seu pelo: ele e não eu, o animal.

Não foi minha culpa nem tua, a solidão entre as estrelas, ele rompeu pela luz e vestiu-se em come-las.

Apago mais um cigarro, e o meu cinzeiro, adornado com a figura avermelhada de um oriental elefante, é um amontoado de fogos apagados. Assim é o meu coração, depois de essências consumidas e consumadas, perplexo de vidas pós morte. Bailem, fantasmas da noite, bailem, horrores do abismo. Depois, sempre assim, bebo-vos a tragos largos. Consumo o interior da vossa sobrevivência. Escuto o diabo à minha direita ornado da sua flauta.

Durmo e sonho. Acordo e alimento-me de música, ritmos, conversas. Alguém fala em mim, as palavras não me atingem. Eles não me podem ver, nem o potencial que cresce e que afirma a morte, o assassínio parece-lhes uma palavra do tempo. O assassínio, julgam, é uma palavra. As palavras não me atingem, e há, todavia, uma voz sempre presente, ela diria, se mentisse: “mentira”, imprimida em toda a teia informativa. Não, a vossa morte já não me seduz, a vossa morte não existe, e as vossas vidas são uma anedota.

Um adeus de quem nunca cá esteve.  

            O vento, passando pelos seus cabelos, animava a sua jovialidade, uma jovialidade que tinha a idade do eterno. Voltou-se de frente para eles e abriu a boca para falar, os seus lábios da cor do fruto: “Não tenham medo, no meu coração, cabem todas as coisas, e preparo-vos um lugar, habitando e crescendo nos vossos. Haverá um dia em que a morte dissolverá as barreiras da minha forma, e a minha luz, derramar-se-á sobre as fendas mais profundas da terra, nesse dia, vivereis comigo, e lugar não haverá onde actuar os vossos passos, que não seja da minha carne” Tomé, não compreendendo, aproximou-se lentamente, cabisbaixo. “Eu vou para mim, e como estou em vós e vós em mim, não existe divisão na minha jornada, não existe divisão na nossa demanda.” E Filipe, aproximando-se por sua vez, indagava para onde, e quando a partida. A resposta veio num sorriso de olhos incandescentes, “Estamos aqui agora, e aqui e agora, não existe morte. Filipe, as minhas palavras, que passam com o vento que nos envolta, são senão as cinzas do nosso amor envolvente, e só através dele pode um preservar o ensinamento do Espírito.” Então o olhar de Judas (não o Iscariotes), incendiou-se de lágrimas, deixou de reconhecer qualquer um dos homens naquele espaço, pois cada um era aquilo que é maior que eles, e aquilo que é maior que eles, cada um, e nisto só havia um.   

            O diabo, trémulo de emoção, observava rendido, e naquela assembleia avistava um só ovo dourado, que comia o espaço, o tempo, que continha, no interior, a gema do sangue de todos juntos, os corpos fundindo-se numa orgia em que não se distinguia nenhum deles. Para lá dessa visão, ele não os podia seguir.  

            Restando-lhe o futuro, e abrindo o seu olho, lançou um reflexo: 

Amor Roma Amor Roma Amor Roma 

Eu atirei o meu filho aos lobos e tornei-me Deus. O filho do fogo de Abraão não morreu, porque estava de acordo com a essência, Abrão não era uma estrela, Abraão era uma estrela, o seu ego trespassou as fileiras esfíngicas de Satanás, o inquisidor.  

Remulo, Rómulo, Deus criou Roma. Amor Roma Amor Roma. Samael, o emissário da loba. Assassinei o meu irmão e conheci o homem pelo seu sangue, o meu sangue conheceu o homem: somos o fogo que molda.  

Cordeiros, gargantas golpeadas, homens tementes, favores de Jeová. Só lhes resta a morte, o fogo tem sede. O fogo tem sede de homens, o homem tem sede de fogos. 

O olho zangou-se: hipocrisia, ignorância, gerações sem bastardos de hipócritas e ignorantes, elites de hipócritas, elites de ignorantes, a habilidade da propagação, sobreviventes.  

Um coração no formato de um fruto, com lábios cor de fruto, irrompeu pelo corpo visionário do olho, com palavras: aceita-me e serei perfeito, no teu berço, no teu seio leitoso, e tu, preenchida no teu ventre. 

O olho espantou-se, a boca, que era também como um ouvido, preparou-se para escutar a cólera no olho: 

não há muito para contar 

vender deus sempre me pareceu mal, 

não porque eu ache o comercio errado, 

ou porque ache que não podemos vender determinadas coisas 

simplesmente porque não podemos dar o que não é nosso para dar, e o que não pode ser dado 

mas tirando Deus do assunto 

falemos da pessoa de Jesus 

(aqui o diabo realizou o sinal da cruz) 

um visionário 

tinha umas ideias fixes, revolucionarias, era um cruzamento entre um punk e um hippie mas há dois mil anos 

(O diabo riu-se) 

nos dias de hoje, Jesus cantaria Death Metal, ou talvez não Death, mas pelo menos Speed com tendências Góticas, o que seria interessante de ouvir 

entenderam-no mal há 2000 anos (entenderam como lhes deu jeito), e fazem por não o entender desde ai, caiem em paradoxos como os dos vendilhões do templo 

hoje, o senhor cardeal disse que era uma crueldade enorme as crianças mal tratadas, abandonadas, violadas: não se lembrou dos casos de abuso de menores cometidos pelo clero porque o celibato forçado os leva por uma sexualidade doentia: não se lembrou que a igreja não aceita os métodos contraceptivos modernos, não se lembrou que a Igreja esta contra o aborto: falou muito das mulheres, da protecção delas, dos seus direitos: não se lembrou que as freiras podem dar missa mas não podem abençoar o vinho ou as hóstias, não podem confessar pecados, não podem comunicar directamente com Deus 

mais? 

poderia ter falado 

da mulherzinha que escreveu o nome de João Paulo II numa tábua e ficou curada e não se ter lembrado das mulheres que foram queimadas por escreverem coisas em tábuas e serem curadas 

na missa, os padres dizem que o dinheiro que as pessoas dão é uma vergonha, mas não se lembram que não estão ali para vender mas para oferecer 

depois dizem: 

hoje celebramos a morte de Jesus 

estamos contentes, morreu Jesus? 

ou estamos contentes, Jesus morreu por nós? 

e eles não morrem por nada. 

O diabo, sorrindo, observou-se a ir ao cu a um padre, de chicote na mão e hóstias na outra. 

Depois, acendeu uma vela de cera pura, na qual gravou uma cruz com a data, o Alpha, o Ómega e Cinco Cravos: velou em vigília todo o santo dia, à espera que Cristo voltasse para dentro do seu conceito de tempo e eclodisse daquele ovo dourado para acabar com o mundo de uma vez só.  

O ouvido/boca/coração/fruto integrava também agora o olho, e esperavam, e, no seu formato oval, sem consciência disso, eram o Ovo. Eram o ventre através do qual Cristo, incessamente, pousava no mundo.  

achei que o Alfa e o Ómega da Igreja se resumia a vender/negociar no templo, foi assim que começou e é nisso que acaba : continuo a voz 

“Não digas isso, a Igreja é a Casa do Senhor” respondeu o Diabo, uma bela sacerdotisa nua, convulsionava-se à sua frente, escorrendo escarlate.  

O céu está a arder. As torres do Grande Império já serviam como candelabros ao anunciar do julgamento, dizem. Eu acho que o fim é agora porque o céu está a arder negro e a chover caos, eu penso que o fim é agora porque há cinzas nos nossos cabelos. Porque há luz nos teus olhos brancos e a espessura das rosas sai-te das palavras, porque a nossa peste se dá como corpos fundidos.

Começaram os disparos e a correria iniciou-se, eu sorria a luz da tua morte nas veias vivas do céu tapado por uma bandeira sem fronteiras. Fardados, amados pelo deus das causas fictícias, estampados e rijos no panorama da batalha: “contra as prostitutas!” gritavam, “contra a hipocrisia de uma nação que rasteja, coberta de porcaria, cujo à inteligência falta a dignidade de uma pátria” e nós fomos empurrados para perto do mar, com os peixes. E quando me movia entre os becos escuros da cidade, escutando as botas de um solo que nunca se fecha, via as pessoas que se esqueceram, todas as pessoas que se esqueceram, nos peixes, a arder no por do Sol. Nunca acabavam, rastejavam de volta com Salazar nos braços e diziam “Abram alas o céu!”                 

Os teus dentes escorriam morte. O teu sorriso, uma picada acutilante. O que tu dizias eu não percebia, escondia-me no som das sirenes que trespassavam edifícios abandonados e definia-me na quietude da minha invisibilidade, na mudez da minha expressão. As milícias passavam, de braço erguido e punho fechado, “Á liberdade da prisão!” Perto do Sol, eles esqueciam-se sempre da linha ténue no começo das mentiras e, engrossados, pulsavam o seu veneno a longos tragos: o veneno de se ser sem perceber.           

Esgueirei-me entre um e outro pilar na escuridão nocturna e encontrei-me numa perpendicular. Senti a humidade esfregar-se de encontro à minha pele, constatando uma vagina na parede, fechada, perto da ranhura da moeda. Abaixo da mesma uma grafite marginal “quero mais” e perguntei-me o que havia mais a desejar, nesta Idade de Ouro. As moscas que ainda viviam rondavam o órgão sexual, e, à minha frente, um corpo enrolado e apanhado pelo pescoço, suspenso no ar, publicitava:  

Salazar, o obreiro e maior patriota português 

A Nação portuguesa ficou empobrecida nos seus valores humanos 

A História de Portugal, oito vezes secular, enriqueceu notavelmente durante o governo de Oliveira  

Salazar 

Um dos mais notáveis portugueses do mundo e o maior português deste século 

Portugal deve-lhe a definição dos sãos princípios sobre os quais tem de assentar a defesa da moral, da justiça, da ordem, do trabalho e da família e a defesa da pátria contra o comunismo 

Ao fundo, Nunes Figueiredo caminhava os seus homens com alienígenas mascaras de gás presas aos orifícios, uma máquina que respira. A sua cabeça esquecia-se, com os peixes do Pôr-Sol. Ali perto, ao canto do quarteirão já avistado, jazia a ruína onde tomara lugar a rixa entre os anarquistas, na ponta da antena curvada que coroava a construção, uma rosa. Á frente do prédio (néon em letras ‘Portugal precisa não de um novo mas de dez novos Salazares, enforcados’), e desconfiados de nada, uma multidão de neo-nazismo e neo-fascismo (com um neo antes de tudo) conspirava sobre conspirações idealizadas, os olhos fechados ao facto de que o mundo já chegara ao fim.   

Eu asfixiava, mas depois, vi a luz no céu tapado e poluto, uma luz maior, nunca interrompida por petulantes brilhos estelares. E a humanidade conquistara os céus.  

Em LSD, aproximou-se, a única mulher capaz de me olhar, porque desconhecida. Rolava a cabeça como se esta fosse livre no ar, e abanava os braços, mostrando o pénis inserido na sua mão por cirurgia, “O nosso silêncio é a nossa vingança, e por isso está tudo bem. Tudo o que se atira ao fogo é tudo o que volta”